Fue un 23 de abril, del 2020, gran año. Luchaba contra el miedo que campaba a sus anchas en la sociedad pero era una lucha contra los titanes, más fuertes que yo. Madre de tres niñas, y sola, negué durante tres días la sensación de fiebre, ya olvidada, hasta que una tarde tuve que sentarme de repente de puro agotamiento en el suelo. Así entendí que quizá sí era el momento de hacer esa temida llamada. Los que me conocen dicen que soy valiente, y la mitad de mí sabía que iba a salir bien y la otra sentía ese miedo infundido. Miedo que se multiplicó por mil al estar sola en esa sala empapelada de plásticos esperando al resultado de la placa. Yo quería una respuesta firme, pero no la tuve debido a que no había pruebas suficientes para todos, pero la doctora firmó el diagnóstico, covid. Tras esto, se sucedieron días y sobre todo noches de angustia buscando abrir los ojos al día siguiente y sentirme bien. Pasaban los días y mi cuerpo no respondía, el termómetro y mi teléfono eran mis aliados, o mis enemigos en algún momento. Hasta que un día desperté y supe que volvía a ser yo y que todo sí iba a salir bien. Ahora, 2021, sana, siento la misma dicotomía, pero va venciéndome cada vez más la sensación de que todo va a salir bien de una vez por todas.
